Der Hybrid steht sofort auf eigenen Beinen. Überhaupt nicht wackelig. Ein einnehmendes Wesen, dieses Kind, Kreuzung von Ereignissen. Anke bestellt Sekt auf Eis. Der Wirt heißt ohne Witz Hurrican. Ich mag nicht mehr hinabsteigen, in mein Basement, während wir subterra rauchen. Ab 1. Januar, sagt sie, dürfe man auch das, auch hier nicht mehr tun. Auf dem Display Bilder aus Thailand. Blau reflektiert sein Licht auf ihrer Restbräune. Wie wir in ihrem Pool schwammen, auch im Keller, fällt mir ein. Mit Gegenstromanlage. Ankes Mutter unter einem Klimt-Druck hockte, Wachsbuchstaben mit Docht, Jahre ist das her, zu dem Wort Noel formte. Ja, klage ich, ich werd die beiden nicht mehr sehen können. Diese schönen Brüder, die versiegelten Söhne. Im Januar hatte ich erstmals betrauert, verschneite Gleisen, neonblaues Blitzen auf den notorisch antauenden Stromleitungen, was mir im Juni obsolet schien. Simon und ich mit Nik in der kleinen Reise. Die feuchte Hitze ekelte mich erst an der Pissrinne. Davor noch wie Nik auf diese Irin einredete, er möge umsonst Einlass finden. Irin mit Kaugummi, neben der Kasse, über einem Schundroman. Später auf dem Sofa, eine andere Irin nahm ein Photo, ein Beweisstück das mir gerade ganz schlimm fehlt, zu dritt. Ist es dieses Mal? Sitzt es auf der Stirn? Werde ich deshalb so gerne dort berührt? Kann ich noch eine von deinen rauchen? Der Hybrid gibt mir Feuer, während Anke neu ordert. Wieder oben, das Essen schon fertig. Man reicht mir Besteck und- "Mein Vater, hat dich immer gemocht."
