Und dann gibt es jene die umso wahrscheinlicher zerbrechen, je vorsichtiger, oder schlimmer noch, wir sie gar nicht berühren.
Eine Haltestelle im Streckenverlauf der S9 erinnert mich an Freitagnacht, in Erinnerung daran graben sich mir die Schneidezähne in die Unterlippe. Raubsäuger, nachtaktiv, unter sich.
Rechts vom Gleis, der Zug wartet, liegt ein halbverrottetes Kommunalwahlplakat. Alles was man noch erkennen kann, neben dem Parteisignet, ist ein Wort: Zuversicht.
Naturgesetze können nie dafür. Sie walten einfach. Wer wollte sie dafür beschuldigen? Unsere Leidenschaften spülen uns regelmäßig gegen Klippen. Da war beispielsweise dieser Kuss auf meine Stirn, an dem ich Schiffbruch gelitten habe.
Ein anderes Leid in einer anderen Stadt. Wir können nicht zuerst sagen was zuerst stand. Sein Name in meinem Heft oder sein Herz in Flammen.
